Dan Coman e unul dintre
puținii norocoși care au reușit să sară din stradă (ocolind plimbatul de mână) direct în dormitorul poeziei, prin câștigarea
a două prestigioase premii literare pentru debut. În avantajul acestei intrări
în forță a avut trei atu-uri.
Pe de o parte versuri
flamboaiant estetizate, saturate de imagini așa cum o băutură e saturată de
zahăr. Apoi, imagini cu care David Lynch și-ar fi scos admiratorii afară din sălile
de cinema, precum simbioze dintre animale (devenite) totem și, să spunem,
jumătăți de organe răspândite printre mobile. Nu în ultimul rând, canadiana
fosforescentă a unui om cu un om înăuntrul lui, pe care-l împinge în lumină
ancorându-l de pagini cu bubițele de pe spate. Ritualul a trebuit să sufere
periodic amendări distructiv autoironice, evitând (la limită uneori) eventuale
execuții la stâlpul narcisismului, practicate de pixuri dezinteresate cu pasta
falsei modestii. Oricum, de acest ultim element avea nevoie poezia (serioasă ca
moartea / înmormântarea unui erou american) ca de un combustibil nou în pânze.
E ceea ce a adus Dan
Coman cu volumele de poezii Anul cârtiței
galbene, Ghinga, d great coman dar și cu romanul Irezistibil, poate cel mai elegant dacă ne referim strict la chestiunea de atitudine.
Enumerând însă caracteristicile
de mai sus, apare întrebarea în ce măsură mai sunt ele creatoarele acelorași
plăceri ale lecturii sau, reformulată, contează (aproape) zece ani în poezie?
Deoarece la circa zece ani de la debut, Dan Coman lansează antologia ERG*,
cuprinzătoare de poeme din Anul cârtiței
galbene și nu numai, iar vorbind despre ERG înseamnă mai mult sau mai puțin
a vorbi despre acele poeme.
În ERG discursul rămâne
formal iar asemănarea stilului și a figurilor cu poezia lui Ion Mureșan e
verificabilă în numeroase puncte din volum. Uneori Teodor Dună e de asemenea
prezent.
Ermetic pe alocuri, Dan
Coman se folosește de mici amănunte ale cotidianului doar pentru a te scoate cu
un vers, două în afara imaginarului în care-și scrie poeziile. Ca într-un
stomac. Plin. Cafeaua și țigările, laitmotive (în registrul cărora predomină alcoolul
sau, pentru o anumită nișă, altele) apar ca manifestări ale identității, ale
unei normalități la care se mai revine în antract dar și ca posturi ale
independenței, ce ulterior duc la mărturisirea “trupul meu e singurul lucru al
meu” (minimă certitudine).
Deoarece în general totul
gravitează în jurul eului, a (deja clasicelor) carii interne și a bolii etalate
cu ajutorul unui instrument multifuncțional: proiectorul introspectiv care
luminează, dar și creează.
Vedenii teribile, cadru
paranoid sunt traduceri ale obsesiilor, fricii, spiritului autocritic dar și ale
afectivității. Imaginile sunt reinterpretabile, deci sigure. Pentru că
expresia stărilor e mai importantă decât înseși stările iar haosul interior e răsfrânt prin construcții
dure, șocante, dar tocmai de aceea, transfigurate: “…trupul găinii fără cap
/(…)/ înroșind o bună bucată a cerului”.
Sau imaginați-vă o autopsie proaspăt
încheiată, apoi mortul ridicându-se natural de pe masa de inox, desfăcându-și
lunga cusătură de la baza gâtului la organele genitale și explicându-vă didactic traseul unor pui de
bivoli blazați prin suflet.
Dan Coman (re-)scrie o
poezie grea, gravă, expresionistă. Nu e loc de chicot, nici de respiro. Nu
mi-aș îngădui să zâmbesc cu poetul și cu obiecte contondente în aceeași sală. Dinafară
și dinăuntru privește un rafinat al suferinței, pe care o colectează precum
colibri nectarul. Profesionist al tragicului organic, mesajul aparține (totuși)
unui narcisist rareori asumat, deseori latent. Evident, în pauzele dintre
admirația propriei dureri, ne odihnim la umbra (ca în acea glumă veche) unui început
de statuie, analizată psihanalitic și pedepsită zeflemitor. Dar tocmai de aceea,
prezentă: “mă rotesc în jurul meu / cu o viteză amețitoare și-mi tot sărut
mâinile / mi-e peste puteri să mă abțin”.
Chiar o descriere a
teodorei, singurul personaj secundar ce rupe curgerea frame-urilor de strigăte
sintetice, deci mute, chiar ea vine doar ca un preambul la întoarcerea
obiectivului din nou spre sine. Căci propriul ei strigăt e o “minusculă agrafă
de păr” iar o șuviță fluturând “cu iscusință” (așadar strategic), e
fotografiată nu pentru ea însăși ci pentru argumentarea propriei stări (ergo, a
relației cu teodora): “obosindu-mă”. Or isteria (justificată?) a teodorei e
tratată parodic.
E identificabil însă și
un alt aspect: deși vocea provine din volume și ani diferiți, e susținută în
profunzime, de-a lungul întregului discurs, de aceeași coloană vertebrală: o
(fostă) lipsă a încrederii, de la care te distrage ori abundența imaginilor,
ori scenariul narcisismului. Orice reprezentare tonică în care se postează eul
e pândită de ridicol: “și eu cu cocoșul pe umeri sar în fereastră și / bună dimineața!
/ bună dimineața! / și strigătele acestea mi se înșiră în jurul gurii / ca o complicată
instalație cu beculețe în jurul bradului de crăciun”.
Așadar două poziții
antagonice. Aparent.
“Trupul meu e singurul
lucru al meu” poate fi un mijloc de supraviețuire, un memento, un teren solid
în supraaglomerarea și insistența viziunilor. Plasarea permanentă în centrul
decorului și expunerea secretului vanității poate constitui un ritual de
autoflagelare, cum fiecare autocompliment poate strânge curelușa cu pioneze pe
coapsă.
Dar
nu mai sunt convins.
0 comentarii:
Trimiteți un comentariu