Face întâmplarea să te uiți la o generație de poeți apropiați
ca vârstă de a ta și să le apreciezi, cu nerecunoscută părtinire, volumul ăsta,
poemul ăla, lectura nu-știu-care, cum (și pentru că) mai demult mureai de
satisfacție că praștia ta, pe care ți-a fabricat-o un frate mai mare, e cea mai
bună din tot parcul. Desigur, coexistă în capul tău complex de copil sentimente
atât de amestecate (vinovați de noua reședință a sentimentelor nu pot fi decât
optzeciștii) încât din aceleași ingrediente, spre resemnarea disperată a bucătăriei
adulte, ar putea ieși supă cremă de dovleac în loc de lapte de pasăre cu o
ușurință înspăimântătoare: azi umbli țanțoș în adidașii fratelui spre invidia
prietenilor, mâine te faci galben pe tricicleta lui cu spițe strălucitoare și
cauciucuri roșii și îi scrii o cronică sărată, de mai mare dragul stimei de
sine și al afirmării. Dar meargă, așa se echilibrează spiritul critic veșnic
tânăr cu subiectivitatea, veșnic înfășurată-n pixeli.
Surpriza vine însă din altă parte. Toată lumea are un
frate mai mare iar cine n-are, de un văr măcar să-și facă rost. Uimirea apare
când afli că fratele mai mare are și el un frate mai mare, crescut cumva de
niște bunici pe care tu nu i-ai cunoscut niciodată. Acest al doilea frate, să-i
spunem Iustin Panța, încă de pe vremea când tu erai preadolescent umbla cu
mâinile lui îndemânatice în înseși firele generației de care făceam vorbire la
începutul poveștii. De exemplu, schimba numele unei fete din Adela Duțu în
Adela Greceanu. Îl învăța atât de bine pe un Dan Coman să bea cafea, încât
aceasta i-a devenit ultimului, în viață și în texte, fetiș. Pe un Radu Vancu îl
ghida înspre lucidele metode ale masacrului și ale mefienței. Mă grăbesc să
adaug, pentru a nu crea blocaje mintale, că e vorba de masacru și mefiență față
de propriul text. Bunăoară, dar exemplele pot continua, unui Claudiu Komartin i
se revela după moarte sub forma unor cruci de neon, tocmai în Coreea de Sud. Firește,
teama de răstalmăcire perfidă a sensului mă zorește să completez: Claudiu face de
fapt o minunată asociere între limpezimea, claritatea discursului poetic
iustinian și strălucirea respectivelor cruci în noaptea asiatică. Sensul ușor
mistic al asocierii este calculat și cum nu se poate mai potrivit pentru cel
care este amintit cu fericita expresie de „teolog privat” a Ruxandrei
Cesereanu.
Jocul (nevinovat) de mai sus vine dintr-o târzie
descoperire a lui Iustin Panța, o dată cu editarea antologiei Mult înainte de sosirea trenului ea se
gândește, gândită de redacția revistei sibiene „Euphorion”. Or a scrie
poezie fără a-l citi pe Panța pare, cu toată prețiozitatea afirmației, o
distracție puerilă și vanitoasă (aceeași sentință atârna clar în aer și după
epuizarea lui Ivănescu), în lipsa acelui frate mai mare care să te apere de
patetic, de obscen, de ridicol.
Dar nu mă pot abține să mai scriu puțin, să mai
citesc puțin. Să mai ridic ochii din carte apoi, și să privesc în jur. Să văd
că destinația obiectelor mele se
distorsonează. Ale mele rămân
contururile în praf ale unor foste obiecte. Mă ridic de la masă, o găsesc în
bucătărie, o întreb, îmi spune că totul este în regulă. Mă întorc în
sufragerie, o găsesc la birou, mă întreabă cu cine am vorbit în bucătărie. Care
bucătărie? Strângeam în mână fierul de călcat, sigur de concretețea lui așa cum
eram sigur că strâng în mână un obiect de putea fi la fel de bine un fier de
călcat. Pe stradă au început să încarce indiferenți pubelele, una câte una,
fumând fără grabă în zgomotul de relanti al motorului, ca un tors de pisică. Acea
pisică cu care obișnuiam să ne întindem împreună în pat, cu ea între noi,
jucându-ne de-a realitatea până ne cuprindea somnul. Acum eu nu exist. Acum tu
nu exiști. Acum ea nu există. De fiecare dată, la finalul jocului, din trei
rămâneau doi. Eu și pisica. Tu și pisica. Uneori, oameni așezați în cerc în
jurul nostru, mâncând. În mijlocul nedumeririi noastre și al prânzului lor, era
destul să schimb canalul. Să mă plimb, să zapez, să înregistrez vizitatorii ce
intrau în scenă, nu toți pe gustul nostru sau al publicului. Dar noi știam că
puteam opri oricând jocul ăsta, puteam încuia ușa și elibera pisica, să toarcă
și pentru alți trecători.
Ridic privirea din carte. Citisem /două
case/, din volumul Lucruri simple sau
echilibrul instabil.
Probabil că acesta este Iustin Panța.
Am locuit pe strada Rahovei fără să știu cine e
Iustin Panța. Am locuit pe strada Vasile Aaron fără să știu cine e Mircea
Ivănescu. Acum locuiesc pe Carpaților. De mâine mă apuc de treabă.
0 comentarii:
Trimiteți un comentariu